el desertor

16Mar07

No les hagáis caso. Sí, es cierto, he desertado, pero no como ellos dicen.

Me ha dejado de gustar este juego. Quizá llevo jugándolo desde siempre pues no recuerdo cuándo empezó todo. Pero he comprendido que ya no sirvo para odiar, para matar. Quizá todo esto empezó aquella vez que miré a los ojos de aquel crío. ¡Era un niño! el fusil que cargaba era casi más grande que él. En sus ojos no había más que miedo, el casco que le cubría la cabeza le tapaba casi completamente las orejas. ¿por qué se metió en esta guerra inútil como todas? ¿por qué su familia permitió que cogiera un fusil cuando lo que tenía que hacer era disfrutar de su infancia?

Supongo que a raiz de aquella historia me empecé a plantear muchas cosas, cosas que no había pensado nunca y que ahora me hacen parecer débil. ¡No lo soy! ¡Soy mucho mejor que ellos, que cualquiera de vosotros, que todo el mundo!

Acaso ¿nadie se acuerda cuando degollé a aquellos tres mientras dormían?, ¿sólo soy yo el que no ha olvidado cómo a hurtadillas le disparé en el estómago a aquel tiarrón?

Lo que pasa es que ya me he cansado, ya no me gusta ni el sonido de las balas ni el ruido de los tanques. Supongo que me he perdido pero ¡joder! al fin y al cabo sólo tengo siete años.

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